“好了，他没死。”有人懒洋洋地拖长声音宣布道，“唐斯利医生，你要不要过来检查一下，免得他变成白痴什么的。”

那声音很熟悉，弗兰克迟钝地眨了眨眼睛，盯着天花板，一时想不起来那是谁。他觉得自己的脑袋里满是各种形状的碎片，他暂时无法把它们拼成有意义的组合。他模模糊糊地想了一会安东尼舅舅，还有那架玫瑰红的小飞机。有人俯身碰了碰他的额头，他闻到了对方外衣上的消毒水和药片的气味。医生直起身来，和另外一个人断断续续地交待着什么。他疲乏地盯了一会天花板，想起了另一个人，他同样不记得他的名字，只认得那双像牡鹿一样的茶色眼睛，影像闪了闪，消失了，他再次被睡眠俘获，平稳地滑进寂静而甜美的黑暗里。

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弗兰克听见许多人在说话。

句子和句子绞缠在一起，就像一团乱糟糟的毛线，他听不清楚他们在说些什么，但每个人都那么唠叨，絮絮地说个不停。弗兰克醒了过来，病房里空无一人，左手边的床头柜上摆着一个暖水壶和一只杯子，右手边是七张空床。安装了双层玻璃的窗户紧闭着，隔开北欧的萧瑟寒风。他碰了碰额头，摸到了厚厚的绷带。“见鬼。”蓝眼睛的二等兵咕哝了一句，试图坐起来。

门砰地被推开了，带进一股寒意，海因里希·福斯特迈耶大步走进来，拖过一张椅子，在床边坐下，眯起眼睛，嘴唇刻薄地抿成一道直线。

“那么。”他清了清嗓子，“你这次是清醒的吧。”

“什么意思。”弗朗西斯吃力地把枕头塞到背后，坐直了，“‘这次’是清醒的?”

中尉摘下帽子，漫不经心地拍着上面并不存在的灰尘，“你晕过去三次。”

“不，这绝不可能。”

“好吧，我不和病人吵架，这会让他们的情况恶化。”

“我很好。”

“你当然很好。”海因里希把帽子戴回去，调整了一下位置，语气愈发尖刻，“谁是安东尼舅舅你看起来快昏过去了。”他问，指了指暖水瓶。

“谢谢你的关心，长官。如果你能立即消失，我猜我会感觉好点。”

中尉没有回答，自顾自倒了一杯热茶，暖着冻僵的手指。二等兵翻了个白眼，盯着被单上的红十字。尴尬的沉默围拢过来，飞机引擎的轰鸣声穿透了简易板房的墙壁，嘤嘤嗡嗡地漏进来。袖子上还沾着干血块，弗朗西斯试图用指甲一点点地把它刮下来，很快就放弃了。

“我们什么时候回珍珠港?”他对着海因里希手里的杯子发问，“不瞒你说，我想念那里的漂亮护士----她们甚至愿意把午饭喂给你吃，我打赌这里没有那样的福利。”

“如果一切顺利的话，两三天，否则一个礼拜，或者更久。”

“这句话通常意味着一切很不顺利。”

“陆军航空队的宝贝cw-20中了七十多颗机枪子弹，一个副引擎罢工了。剩下的三架p-40里有两架被打碎了座舱盖----顺带一提，医生认为你的伤口就是一块大碎片的杰作----你觉得这听起来像是顺利还是不顺利?”中尉把杯子往床头柜上一放，站了起来，“乐观点，在这里躺几天，想打发时间的话，可以给戴恩写张明信片什么的。”

“我该写些什么”他叫起来，海因里希挥了挥手，关上了病房的门。

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“你好，诺里斯少尉。”

“里克特神父。”棕发青年跳了起来，抬手碰了碰帽檐，“抱歉打扰你了。”

“这